про войну

все же человек очень странное животное. как сильно может расходится то, что он делает, думает и ощущает. почему, даже понимая, в чем причина его желудок иногда сворачивает в комок от желания позвонить и услышать чей-то голос, а может быть просто почувствовать, что этот кто-то рядом и ждет его? но он не звонит, не пишет, ищет какие-то героически превозмогающие себя пути к тому, чтобы обойти свои чувства с флангов и затоптать их в обыденность и однотонность настоящего, затолкать их куда-то подальше на чердак, чтобы вспоминать об этом только когда ему придется запихивать туда еще один уникальный экземпляр. почему не получается хоть какого-то единообразия в восприятии и действии? воистину все войны мира -- это лишь отголосок внутренних войн человека самого с собой. и иногда мне кажется, что я эту войну уже проиграл.