про возвращение

каждый раз он говорил себе, что больше никогда. он обещал себе это столько раз, что если бы он написал эти обещания на клейкие бумажки, то сейчас уже не было бы места на холодильнике. но читать их все равно было бы некому. да и холодильника у него не было. у него не было ничего своего, даже свою жизнь он как бы одолжил у своей мамы. он не мог понять толи это его сила, толи слабость -- но он всегда возвращался. может быть он чувствовал, как ей сейчас сложно, а может быть просто не мог оставить прошлое в прошлом и все время тащил его за собой, как дохлую собаку на поводке. он чувствовал, что начинать, если это слово вообще можно было к ним применить, отношения со страха было сущим безумием, но почему-то никак не мог отказать себе в вере. он даже пытался найти себе смысл, но это кончилось очередной апатией. почему тебе может быть нужен человек? казалось бы: ты целуешь его, готовишь ужин, пьешь вино с полуфабрикатной котлетой, секс и забытие. почему этот а не кто-то другой? но почему-то меньше всего ему хотелось кого-то другого. он не мог это никак объяснить, но попытки бороться с этим только вгоняли его в депрессию. он боролся и верил, но умом он понимал, что однажды это должно было закончится и только ждал этого момента не в силах принять решение.